Buñuel viejo

Buñuel con su familia más próxima en su casa, el año anterior a su muerte. He fotografiado el libro...

Esto de la reclusión domiciliaria debe llevar ya, sin duda, un montón de tiempo, porque a mi ritmo habitual tan pausado (unas pocas páginas cada noche, al ir a dormir), anoche acabé de leer el libro “Luis Buñuel. Correspondencia escogida” (ed. De Jo Evans y Breixo Viejo, Cátedra, 2018), que tiene casi 800 páginas y había empezado ya sin salir de casa.

De las cartas de sus últimos tiempos, me gusta especialmente ese esfuerzo -que se hizo entonces célebre- en explicar a todo el mundo que se había convertido en un lamentable viejo, sujeto a todos los posibles achaques, con un pie en el más allá, y que ya no quería saber nada más del cine. Eso lo he visto en sus cartas desde que tenía unos 63 años, y lo fue repitiendo invariablemente tras cada nueva película... hasta que realmente fue cierto y ya no pudo hacer más. Paró sus actividades, aproximadamente, un año antes de su muerte (1983: había nacido con el siglo), cuando acabó de conversar durante un mes con Jean-Claude Carrière para que éste editase las que pasan por ser sus memorias, “Mi último suspiro”, que ahora veo que compré y leí exactamente en 1982, el año de su publicación en Plaza Janés.

Aparecido en 1982.

En este sentido, me ha divertido bastante la lectura de su carta a Luis Echevarría, el presidente de México, en contestación a una muy amable pero en el fondo protocolaria misiva para felicitarle porque cumple 75 años::

“Señor presidente:

Muy sinceramente le agradezco su carta de felicitación con motivo de mi 75 aniversario (puerta abierta casi de par en par sobre la Nada), por sus palabras de aliento, por su generosidad al hablar de mi obra y, sobre todo, por su calor humano. Totalmente escéptico sobre el porvenir mediato de la sociedad humana, hace tiempo que me refugié en mi último baluarte, el culto a la amistad, y su carta refleja ese sentimiento que tanto aprecio (...).”

Y en 2020